【篇一：月下侧影】

他在写字台边，沙沙的响声，一粒粒豆子般的汗珠，小小的身影被灯光拉得老长老长……

窗外，是如钩的新月，在幽蓝的夜空洒下一片清辉。渐渐地，月光朦胧起来，犹如一位好奇的人儿，探入窗内的风光，与柔和的灯光一起，倾泻一室。

那是一位顶着一头棕色卷发的男孩。光下，他凝着眉，刷刷地书写着，如行云流水。忽而，他放下手中的笔，执起那奋笔疾书已久的纸，默默品读着，眉目骤然舒展开来。继而，又重拾起笔，一勾一画，长长的一串文字又从笔下涌出……

夜，深了。微风轻轻拂过窗边的纱帘，悉悉索索的声音，伴着笔尖流淌的沙沙声，奏成一段优美的乐曲。写字台上，已叠起了一张张写满文字的信纸。

忽然，他站起身，将长达十余页的信纸平铺在写字台上，如同检察官一般，细细审阅着，小声地品读着。读完这厚厚一叠信纸，他抿嘴一笑，如宝贝般，将它们细心地对折，轻轻掸了掸信纸上似乎并不存在的灰尘。

而后，他拿出一叠簇新簇新的信封，小心地将它们装进了其中一个信封，一笔一划地写上了：汉修先生收。

灯，已熄。床上的人儿，已熟睡。写字台上，一封信静静地躺着，沐浴在如碎银般闪烁的月光中……

【篇二：侧影】

她每天都抱怨生活，喋喋不休，骂人的字眼也老是连连不断。每次她都站在一旁听她唠叨完，然后一声不吭地回到房间，再躲在被子里大哭一场。

她是最好的聆听者。

她从不打断她的话或去顶嘴，也不发表任何评论。一切只藏在心里。

日子久了，她也大了，变得叛逆，天天在家和她吵，骂一句顶一句。有一天，母亲老了，她们不吵架了，战争已经进化为冷战了。她在厨房里做饭，她走过去准备让她拿钱，站在边上，她怔住了。

母亲真的老了。

眼角泛着鱼尾纹，皮肤变成了土黄色，脸上凌乱地分布着一些杂质，眼睛里布满血丝，已没有了光泽，却是那样深邃。那染得乱糟糟的头发上夹杂着几根银丝。她的手麻利地从刀板上拂过，手上的沟壑星罗棋布，是那样瘦的一双手。

母亲做的很认真，似乎丝毫没有发现她的存在。她愣愣地站在一侧，惊讶地说不出话来，她看着那个已经稍稍驼背的身影，才发现原来她这么老了，而自己又是这样大了。

当她从厨房的这一头忙到那一头是才发现她的存在，吃惊地往后退了一步，差点摔倒。于是，本来不想再唠叨的她把憋了一天的怨气又发泄了出来。

这次，她没有还嘴，只是低着头，就像她小时候那样。

很久以前，她还是个孩子的时候，总是搬个板凳坐在旁边傻傻地坐在妈妈左边，望着她的侧影。那时候的母亲：皮肤又白又光滑，两只眼睛里有着无尽的光泽。一头乌黑飘逸的长发披在肩上，散发着魅力。当她骂她的时候，她低着头静静地听着。

她不记得是多久以前的事，有时会觉得自己那时很傻，傻到连在妈妈面前哭和撒娇都不会。而在刚才她看见母亲那已被岁月摧残的面容时，才觉得自己那时真是个好孩子，似乎是对母亲的一种报答。

听完母亲的谩骂后，她用手擦去母亲身上的油末，弹了弹她身上的灰，扣上衣角的扣子，最后站起来抱住她，轻轻在左耳边说了声：“妈妈，对不起……我爱你。”

然后，她像个大人似的让妈妈在旁边休息，然后卷起袖子，用生疏的手法打鸡蛋，蛋液溅得到处都是，她回过头冲母亲笑了笑，又去做饭。

母亲看着她的侧影，笑了，孩子长大了。